Il était une fois un pauvre bûcheron qui aimait paresser. Dans ce métier on ne peut guère se prélasser, pourtant  l'homme avait inventé une technique bien à lui. Il marchait d'un bon pas jusqu'à la forêt et abattait les arbres avec une ardeur démoniaque. Vraiment, il travaillait aussi vite que trois bûcherons bien nourris, et sa part était accomplie au milieu de la journée. Pendant que les autres trimaient, ce fainant jettait sa hâche, s'installait confortablement sur la mousse verte et se laissait aller à une douce rêverie. Il se réveillait au premier chant des criquets, chargeait ses fagots et rentrait allégrement au village en même temps que ces compagnons éreintés.

A rêvasser ainsi pendant que les autres suaient, il arriva ce qui devait arriver. Un jour les criquets oublièrent de chanter et le bûcheron oublia de se réveiller. Les autres se gardèrent bien de le secouer; ils voyaient là une bonne occasion de lui faire payer sa paresse.

La nuit dans la forêt est dangereuse. Lorsque le froid ranima le bûcheron, il se trouva aveuglé par une brume épaisse et ne reconnaissait plus rien. Avançant à tâtons, jurant et se cognant, trébuchant et pleurnichant, il arriva bientôt du mauvais côté de la montagne. Oh, il ne se dit pas "Malédiction! Je suis du mauvais côté de la montagne!"  ou même "Quel tort de paresser! Me voilà bien perdu maintenant!". Non, il regarda autour de lui et pensa simplement qu'il avait vraiment très faim.

Quand on a faim, on cherche à manger. Le bûcheron chercha et ne trouva qu'un drôle de nid dans lequel dormaient sept beaux oeufs à la coquille noire. C'était la première fois qu'il voyait des oeufs noirs, et ils  lui parurent des plus appétissants. Il les saisit à pleines mains, s'apprétant à les gober tout crus.

"GYAAGYAA" protesta bruyamment la mère des oeufs. Le pauvre oiseau se savait impuissant face au large bûcheron, mais son cri transperçait la montagne, et les oreilles du voleurs par la même occasion. "GYAAGYAA"

A contre-coeur, le bûcheron reposa les oeufs dans le nid.

"Pas la peine de crier comme ça", hurla-t-il. "J'ai faim, et je suis le plus fort, alors laisse-moi manger en paix. Iyaiya, Dégages!"

Pas question pour la mère d'abandonner ses petits. "Harahara , va-t-en, piailla-t-elle en tremblant"

"Partir, oui, mais pas sans un bon repas", ricana l'homme. "Je vais me regaler! Avec tes oeufs!"

L'oiseau s'affola en voyant les grosses mains abîmer son nid, secouer ses précieux oeufs, et cette grosse bouche baver. Comment espérer attendrir une brute pareille?

"Attends, gémi-t-elle, oorooro, ne mange qu'un oeuf. oorooro par pitié, laisse moi mes enfants oorooro".

"Un seul oeuf, non mais tu plaisantes? J'ai tellement faim que je pourrais en baffrer cents! Plus de gyaagyaa, de harahara et de oorooro qui tiennent, dégages où je te croques aussi."

"GYAAGYAA, si tu n'en prends qu'un tu auras sept ans de vie en échange"

L'homme se calma aussitôt.

"Sept ans de vie en plus, tu me prends pour un crétin? Sept ans à trimer comme une bête non merci! Quoique, si tu me donne la richesse en prime, je veux bien te faire cette faveur".

C'en était trop pour l'oiseau, mais il fallait qu'elle sauve ses oeufs. Elle accorda au bûcheron sept ans de vie en plus en échange de six oeufs. L'homme obtint aussi qu'à partir de ce jour, les arbres de la forêt tomberaient tous seuls quand il le commanderait.

"Tope là!" se réjouit le bûcheron. Il s'empressa de gober le précieux oeuf et rentra au village.

Le chant  de désespoir de l'oiseau l'accompagna tout le long du chemin. Oorooro Oorooro

A partir de ce jour le bûcheron s'enrichit et engraissa. Il ne se souciait plus du tout de travailler. Quand l'argent manquait il allait dans la forêt et ordonnait à quelques arbres de se trancher. Le bois tombait au sol débité en grosses bûches. L' homme râlait un peu quand même de devoir se baisser pour les ramasser, et se disait qu'il aurait du demander un peu plus à l'oiseau. Mais quelque chose le retenait de retourner du mauvais côté de la montagne, et même de se vanter de sa bonne aventure. Au fond, il avait un peu honte de son action.

Les autres villageois soupçonnaient bien un tour magique et enragaient de ne pas en profiter. Ils envoyèrent un vieux moine percer le secret du bûcheron.

"Mon fils, commença le moine, tu as le pouvoir de faire une bonne action. Partage ton secret avec le village et tu atteindras vite le paradis". Le gros bûcheron renifla. "Je n'ai pas de secret. Je marche, les arbres tombent, c'est facile. Je me moque du paradis, trop fatiguant à mon goût toutes ces histoires." Il se pencha vers le moine en soupirant "Déjà que je dois ramasser moi-même le bois, c'est bien embêtant".

Le moine ne s'offusqua pas le moins du monde de ce discours. "Trinquons ensembles, dit-il, car tu es un grand homme". Il trinquérent tant et si bien que le bûcheron finit par tout raconter, depuis la brume jusqu'au gyaagyaa de l'oiseau et au marché qu'il avait conclu.

Or, le moine était un mauvais homme. Il laissa là le bûcheron et s'empressa de courir du mauvais côté de la montagne. Il chercha, chercha jusqu'à trouver le nid. Il saisit les oeufs noirs et entendit aussitôt l'oiseau. "GYAAGYAA, moine va-t-en, va-t-en!"

"Ne sois pas stupide, bécasse. Je prends la moitié des oeufs. L'autre moitié tu la gardes si  tu me donnes sept ans de vie par oeuf". Il reposa trois oeufs dans le nid et ajouta méchamment. "Si tu refuses, je les écrabouilles tous. Choisis!"

Vous parlez d'un choix! Le moine partit avec trois oeufs de sept ans, en se promettant de revenir pour la prochaine couvée. Le misérable mangea un oeuf et vendit chèrement les deux autres. Au printemps suivant, il vola de nouveau la moitié des oeufs et en retira encore plus d'argent. Ce manège se répéta année après année. On n'entendait plus que des gémissements dans la montagne.

Oorooro Oorooro

L'oiseau avait beau tenter de cacher son nid, le moine était maintenant assez riche pour envoyer ses hommes battre les broussailles et ils trouvaient toujours les oeufs.

Le chant de désespoir de l'oiseau retentissait sans cesse.

Oorooro Oorooro

Hinokami Seigneur du feu finit par être agacé de cette plainte. Il visita la montagne, causant un grand affolement parmi tous les êtres vivants.
Hinokami repéra l'oiseau pleurnicheur et lui ordonna de cesser ces insupportables piaillements. L'oiseau raconta son malheur, et le seigneur entra dans une grande colère. De la fumée lui sortait de la bouche et des oreilles, tout ce qu'il touchait s'enflammait. "Nous allons voir de quel bois je me chauffe! tonna-t-il. Moine, gare à toi!"

Le Seigneur du feu se cacha soigneusement au milieu des oeufs noirs et attendit. Le moine trouva facilement le nid. Il constata avec satisfaction que l'oiseau ne criait plus. "Elle s'est enfin résignée à son sort, pensa-t-il, ce n'est pas trop tôt". Le moine voulut prendre les oeufs et se brûla cruellement la main. Hinokami surgit, prêt à sermonner cet assassin. Il n'en eut pas l'occasion; le scélérat mourut de frayeur en le voyant.

Hinokami était très embêté de se voir ainsi voler son effet. Pour faire bonne mesure, il insuffla une bouffée de sa colère dans la montagne. Une fumée sulfureuse empuenti l'air et tous les animaux s'enfuirent à toutes pattes. Les plantes moururent et la mousse se racornit. Telle était la fureur de Hinokami. Mais il était aussi sage que soupe au lait. Il attrapa l'oiseau au vol et lui donna le pouvoir de se nourrir de la fumée. Certain que les oeufs seraient désormais en sécurité, et que l'oiseau se tairait, il retourna au ciel et oublia vite cet incident.

Quant au moine, c'est en enfer qu'il arriva à contrecoeur. Il y croisa le bûcheron qui avait fait son temps. Bien que gras et paresseux, l'homme avait enfin gagné sa place au paradis, grâce à la petite honte qu'il avait eut jadis. Le moine en fut dépité. Il demanda à voir le roi des lieux. "C'est pas juste, pleurnicha-t-il, avec tous les oeufs noirs que j'ai avalé, j'aurais du vivre au moins encore quarante neufs ans".

Le roi des enfers consulta son registre et dut convenir que le moine avait raison. "C'est contrariant, dit-il à son démon favori, nous devons le laisser partir. Mais que faire? Hinokami ne sera pas content, pas content du tout".

Le démon se gratta les cornes avec perplexité. Une telle vermine, on ne pouvait quand même pas le laisser partir comme ça. Il lui vint enfin une bonne idée, qu'il confia aussitôt à son maître. Ce n'est pas pour rien qu'il en était le préféré!

Le roi des enfers écouta, acquiesca, et se concentra pour prendre sa voix la plus solennelle. "En effet moine, dit-il, tu as droit à quarante neufs ans de vie. Considérant que tu es mort abusivement, je consens donc à te renvoyer en bas. Cependant, tu devras y prendre ta forme originelle".

Le moine qui ne pensait pas s'en tirer à si bon compte accepta facilement. Même en recommençant tout à zéro, mieux vaut être vivant que mort se dit-il. En quarante neufs ans j'aurais le temps de m'amuser!

Aussitôt, le démon saisit le moine par les oreilles et le conduisit sur la montagne, du mauvais côté. Là, il le pétrifia sous la forme d'un vieux pin couvert de lichens et l'apporta à l'oiseau. "Voilà pour accrocher ton nid" expliqua-t-il. L'oiseau s'approcha avec méfiance. "C'est pratique, mais il me semble déjà avoir vu cet arbre. Il est un peu tortueux tout de même".

"Tu trouves, répondit le démon ? Moi je le trouve plutôt torturé!"



500 Yen les 6 oeufs noirs, à 7 ans de vie par oeufs et en partageant, j'ai hérité de 14 ans de longévité!

Je vois que ça n'a pas chômé en mon absence!! c'est super... merci pour ce beau conte!